рассказ "Возвращаясь в будущее"

Возвращаясь в будущее…
22.01.11
Небо – пронзительно синее – висит над головой, утопая в нежном
мареве жары. Солнце – мягкое, еще не обжигающее – касается лучами кожи.
Прохладный ветерок треплет волосы, колышет редкую траву в городском
парке и полуголые ветки подстриженных кустов.
Начало лета, полное надежд, мечтаний и смутных предчувствий.
Начало дня, когда реальность и сон распутываешь по ниточкам, когда никто
вокруг не суетится, не шелестят шинами проезжающие автомобили. Не
воркуют еще смешливо-счастливые парочки, не бродят вокруг компании
летних бездельников. Не кричат дети в колясках, не лают собаки…
Все, чего нет, не перечислишь. А есть – только ветерок, солнце,
пыльно-зеленая городская листва и пожелтевшая от жары трава, и теплая
сквозь подошвы кедов каменная плитка. Тепло замерло в воздухе,
обволакивая незваных гостей. Тепло струится сквозь нас, колеблется сухим
ласкающим жаром. Сейчас, летом, это кажется пустяком, но какая же тоска
по солнцу и теплу терзает нас зимой!.. Это стоит того, чтобы сейчас жадно
впитывать его каждой клеткой тела – пусть переливается через край…
Нет холода. Просто нет. Ему нет места даже в мыслях, невозможно
представить, что где-то в мире существует снег. Об этом даже думать не
хочется – очевидная чушь. Зато здесь есть развернутый, как старинный
гобелен на пасторальную тему, парк. А в нем временно существуем мы с
тобой и белый штрих нитей, тянущийся от моих рук к твоим. Мы
расходимся, ступая спиной вперед, и разматываем катушки. Плоский
воздушный змей в твоих руках кажется неуклюжим и земным созданием,
вовсе не созданным воплотить нашу мечту о небе. Но подожди чуть-чуть,
еще шаг, еще метр, еще минута и…
Пора. Я осторожно шагаю по каменным плитам и делаю тебе знак. Ты
отпускаешь игрушку, а я поворачиваюсь спиной и бегу, утягивая за собой
шнуры на двух катушках. Древняя, как мир, забава. Тугое напряжение в
кисти. Белое пятнышко за спиной, опасно крутанувшись над верхушками
деревьев, взмывает ввысь. Спасительный ветерок подхватывает змея.
Неровный полет, неидеальный угол подъема – но летит!..
Стоим напротив друг друга и зачарованно смотрим, как наше упрямое
создание реет в утренних солнечных лучах. Спохватившись, делаю
несколько шагов. Змей неохотно слушается, привязанный ко мне поводком
шнуров на катушках. Не было бы их – кажется, улетел бы, вольный, далекодалеко отсюда, куда-нибудь в тропики. Туда, где круглый год светит
ласковое солнце. Или, как Икар, поднимался бы все выше и выше, сгорая в
солнечных лучах за пределами атмосферы… Интересно, есть у воздушных
змеев свои желания? Чем они вообще живут, эти воздушные змеи,
перебиваясь редкими «прогулками» по небу? Мечтают ли?
Мечты… Они стоят того, чтобы жить. Иногда хочется сказать:
«Потерпи, это же всего лишь жизнь!». – точка не нужна Когда ты говоришь:
«Разочарование – слишком большая роскошь для нас», тире я вспоминаю это
лето. Все когда-то заканчивается. Все когда-то начинается. Как и полет
нашего змея.
Возможно, скоро мы расстанемся. И со змеем, и с тобой. Жизнь –
Судьба, слепая пряха – разведет нас по разным углам этого мира. Возможно,
этому змею уже не подняться в небо. Возможно, я не доживу до следующего
лета. Возможно… Нет, не хочу даже думать об этом. Да и зачем? То, что это
утро стало возможным, тоже заслуга Судьбы. Как говорится в одной
поговорке, «Благодарность – наименьшая из заслуг, но неблагодарность –
худший из пороков». Так что будем благодарны за этот щедрый дар.
Надо жить сегодняшним днем. Да что там день? Минута, секунда,
тысячная доля секунды – вот наш временной отрезок. Только через тесно
сплетенные мгновения приходит счастье. А оно странное и неизмеримое
чувство, как озорной язычок пламени, как дикая птица. Оно – солнечный луч
перед грозой, скрип старых качелей во дворе детства, шершавые страницы
любимых книг, едва различимый шепот ветра, бег по улицам наперегонки с
июньским дождем…
Змей снижается. Я передаю тебе катушки шнуров, и белое пятно снова
растворяется в синеве. Замираю в ожидании, впервые ощущая трехмерность
пространства. Что-то изменилось. Привычный, до боли надоевший мир
преобразился в сказку – а я этого даже не заметила. Когда это произошло?
Когда змей в твоих руках взмыл в небо? Когда мы зашли за ограду парка?
Когда мы встретились? Кажется, что все началось гораздо, гораздо раньше…
А закончится – когда? Когда начнется гроза – если ей суждено
омрачить такой хороший день? Когда змей упадет на землю или застрянет в
кроне дерева? Когда я закрою глаза и пойму, что всего этого нет, запятая не
нужна и не было?
Столько вопросов. Но тем и хороши, и плохи риторические вопросы,
что на них никто не ответит. Открываю глаза – солнце по-прежнему гладит
кожу мягкими лучами, ветерок треплет волосы, парк по-прежнему пустынен:
кроме нас, здесь никого. Да и есть ли мы здесь, или это тоже галлюцинация,
неизвестно.
Но я вижу тебя с катушками в руках, и белого воздушного змея в
синем-синем, без единого облачка, небе, летящего, кажется, по грани
атмосферы… А что видел он своими мультяшно нарисованными глазами,
останется тайной для нас с тобой.