тема «Эта книга меня перепахала

Сказка для взрослых
Упустим этот момент, будет следующий.
Если не получится, начнем заново.
У нас целая жизнь, чтобы успеть.
Никак не могу начать рассказ о книге Бориса Виана «Пена дней». Слова
путаются, их смысл теряется. Как душистое масло по горячему хлебу. Мысли
бесформенны, точнее прямоугольны, но никак не закруглены. А ведь хочется написать
о книге, которую просто нужно вдыхать, прикусывать, радовать ей маленькие извилины
у себя в голове и бесконечно перечитывать.
Сейчас я еду в трамвае и читаю. «Пена дней» – книга, от которой я никогда не
постарею, никогда не стану взрослой. Все страницы – это таблетки, пилюли от
старости и занудства. «Пена дней» – тот самый весенний воздух, которым сейчас
наполнен трамвай и пейзаж за окном. Воздух, в котором я буду нуждаться всегда.
Трамвай набирает скорость, и я замечаю, как майские жуки со свистом влетают
в люк на крыше. Одной даме один из них упал на колени. Та чуть взвизгнула и
отбросила несчастного в проход. Жук нецензурно прошипел и скрылся в тени сидений.
Я уже на 61-ой странице. Солнце так ярко светит, что кажется, сегодня я приеду домой
с веснушками и выгоревшей до белого льна челкой.
Мне скоро уже выходить. Трамвай дернулся и сбавил ход, чуть не задавив
пешеходных голубей, присевших здесь на дорогу с лентами извилистых рельс.
Эта книга о моем мире, обо мне, которая сейчас. О моих друзьях, о любви, о
свободе. Все ощущения, которые есть в этой книге – это мои ощущения этой весной.
Это история сюрреалистической любви, полная как ярких красок, так и темных тонов.
В книге я еще встречу говорящих мышей, увижу воду в ванной, которую главный герой
спустит, проткнув дно. Здесь люди могут умирать от распускающейся в груди водяной
лилии. Здесь можно одновременно быть на пикнике в дождь и в солнце, здесь можно
гулять, сидя на облаке и пить коктейли из музыкальных мелизмов. Невероятное
балансирование
между
комедией
и
трагедией,
фантастикой
и
реальностью
преобразило историю о том «как парень встретил девушку»...
В этом клубке символизма, экстентризма и сюрреализма, кажется, очень легко
сбиться и запутаться, но на самом деле это не так. Когда ты добровольно
соглашаешься и принимаешь весь этот «бардак», то даже готов предсказать, что
случится на следующей странице. Это удивительно.
Всё сейчас кажется, таким понятным, таким простым и легким. Кажется, что это
состояние, это и есть счастье. Улицы, люди, пробегающие мимо нас, сигналы машин,
купленная кола и всё тоже яркое солнце. Мы постоянно куда-то бежим с друзьями.
Через дорогу, по парку, от обманутого охранника каруселей. Там был запах печенья и...
Жасмина? Да, запах лилий и жасмина. Мы смеялись. Мы мало говорили и много
смеялись. Мы постоянно смеялись. Это было потрясающе. У меня даже на лице
именно с того дня появились первые морщинки. Всё из-за этого смеха и постоянной
улыбки. Я даже не замечала ничего. Совсем не видела горя и бедности вокруг. Знаете,
это как в фотокамере повысить насыщенность и контраст, убрать лишние тени и
градиенты. Мы не считали денег. Они были, но я совсем не знала сколько их. Джин,
вино. Мы встретили старых друзей. Мы пошли к ним в гости. В кино, в кафе, и снова в
тот самый парк. Пена дней скажите вы... И будете правы. Я тратила каждый день, я
была легкой и замечала каждую деталь, запоминала лица людей, цветные футболочки
детей на площадке. Я помнила вкус зеленых, несозревших абрикос и он был, куда
слаже меда в феврале. Я знала, что меня любят, что всё хорошо, а дальше будет
только лучше. Не будет забот и проблем. Эта яркость, свежесть, искристость никогда
не исчезнут.
Тогда, в трамвае книга так ярко осветила меня изнутри, что теперь я не
нуждалась в ней. Я просто жила этой книгой. Я была вместе с главными героями.
Коленом и Хлоей. Мы вместе с ними жили этой «Пеной». Мы встречались и
рассказывали друг другу о жизни. Я выбирала для Хлои свадебное платье, а мой друг
покупал новый том Сартра-Партера для Шика. Мы танцевали под Дюка Эллингтона. Я
совсем не боялась, что это закончится. Как это может закончиться? Это же наша
жизнь. Неужели мы ещё не успеем увидеть боль и нищету. А депрессия – это самое
смешное слово сейчас.
И вот, книга перестала быть в моих руках. Меня от нее забирали заботы. Самый
конец лета. Солнце по-прежнему светит, но уже слишком сильно. Земля сухая и
потрескавшиеся, а деревья задыхаются от жары. Звездное небо по ночам – очень
глубокое и холодное. Но всё также прекрасно. Наши встречи продолжаются, и
продолжается смех. Но денег уже меньше. Мои друзья всё реже выглядят
счастливыми. Сейчас сильные ветра. Что-то внутри предчувствует сквозняки. У Колена
из книги закончились деньги, и его предает лучший друг. Хлоя больна. Жизнь
становится песком, который сыпется из рук, сквозь половицы пола. Пена медленно
исчезает...
Я почти всё время вынуждена проводить на работе. Солнце теперь всё реже
выглядывает из серых свинцовых туч. Моя кожа бледнеет, и летний загар
превращается в белый налет холодов и тоски. Фонтаны не работают. Моя суета
забирает меня из моего счастья, с первых страниц, начатой в трамвае книги. Я
простужаюсь. Осень. Стены моего дома – теперь это всё, что я вижу. В книге дом
Колена тоже медленно разрушается и его стены покрывает пыль и паутина. Я не хочу
жить в этой сказке. Она не такая. Это не правда. Правда – это те дни, когда я была
счастлива, когда мы были вместе с друзьями, когда читали книги, стихи, много гуляли.
А это какая-то несуразность, какая-то хворь, которая скоро пройдет.
Хлоя из книги умерла. В нашем городе выпал первый снег. Все замерзло. Все
люди бегут в своих огромных одеждах, которая стеснит каждое их движение. Они
неуклюжи и злы.
Я всё-таки повзрослела и пена дней исчезла. Растворилась, не оставив следа.
Теплая, переливающаяся светом. Она оставила меня. Такая легкость – её больше не
будет никогда. Моя свобода, моя яркая прогулка, мои сумасшедшие дни. Останьтесь.
Прорастите в мое сердце большим сиреневым кустом под окнами моего любимого
дома.
Но я знаю, как всё исправить. Это только кажется, что повзрослела, кажется, что
та жизнь легкомысленна и никчемна. В апреле я снова сажусь в трамвай, беру книгу
Бориса Виана «Пена дней» и отправляюсь куда-нибудь. Без этой истории я уже не
могу.
Эта книга перепахала меня, полила меня той свежей водой, которые поливают
лишь редкие и капризные саженцы. Она осветила ярким солнцем изнутри, заботливо
хранит меня и сейчас от ветров нашей неспокойной степи.
Черноскутова Екатерина. ВолГАУ.