Цикл стихотворений Романа Залиева «В моих вопросах Богу нет тебя» *** уходило капризное время с людьми и без… любви костер тлел,… набивались пеплом карманы… одному было Богу известно кто сколько протянет… ну а мы… мы смогли… слезть… когда то ни вчера и не недавно дул ветер судеб он настежь продувал, пронизывал тела… два тела, спрятанных, в кладовке – как посуда два мальчика - двух мальчиков, не досчитались люди… один шептал второму что то… но по сухим - сухим нетронутым губам… читалась только: нас не заметят тут… мы дома… дома… “Теперь мы можем доверять…” и каждому хотелось слабым – слабым став, своим челом уткнуться в грудь напротив… им не терпелось выдохнуть и больше не дышать… ни Ромой, ни Ильей, ни по кому то больше… А Ромой и Ильей – тем более… *** *** пусть в нашу пору - чувств не выездных… [как только не назвали наше время] в тот самый день, когда весь свет во мгле не попрошу тебя о многом – будь уверен… «сплошные» наших судеб не дели… мне больно будет знать, что ещё кто – то… отчаянно стучится разделить,… все то со мной, чем я «делиться против»… пусть в нашу пору чувств не вопиющих, [чувств, крёстной матери, а не родной] спиной мы чуем след идущего… а теряем? теряем лицом… пусть эту пору мы…еще не раз паскудно, как нибудь, нелепо, назовем ну, а себя забудем – забудем - не представим а если назовут – кивнем… *** *** свой потушив фонарь наддверный… я попытался слиться с тишиной… упасть на ветер безмятежный… я попытался, но не смог… упасть… как падали с тобой… ты была моей белой птицей в метели, ты ушла вдоль аллее и погрязла в снегах, со словами, отдающимися в каждой частице тела: нет пути хуже, чем путь в никуда.. ты была моей белой птицей в не воли, ты хотела летать, но погрязла в снегу, со словами – неподступными к горлунет пути хуже, чем путь ни к кому… в открытой бездне нет звёздам числа, в нашем романе любви - не случилось но как итогом смерти страшнее – не страх потерять… страх в пропажу – влюбиться… *** в проём, давно разбитого окна… не залетает больше голубь… я досками заколотил наш диалог… и разделив, тем самым одиночек… мне захотелось вдруг оставить одного… себя… все оттого что заедаем жизнью – жизнь… в этих квартирах отключая отопленье… мы в череде текущих чувств течем на мель… и бьёмся дном об расстояния и стены… ты чувствуешь, как далеки наши сердца… они настолько далеки, что не представить… ты спросишь завтра у меня: ты как? а я отвечу: вы как меня узнали? ты чувствуешь, как вопреки нашим сердцам… меняются не место встречи, к слову… что мелочится - часовые пояса… в которых мы квартирными цветами - распускаемся… *** *** давай со мной – налево иль направо… как в добрых сказках, знаю что не помнишь… но сколько уже было на твоем холсте слоев отравы… чтоб снова прятаться за светлыми тенями… чтоб снова прятаться отскабливая нравы – в поисках тона - уцелевшего лица – в поисках Бога: в поисках Бога пустынного… застывшего… литого… заставшего врасплох… когда то в виде уличенного злодея… в иной раз в виде невиновного героя давай со мной – налево иль направо… как в добрых сказках, вспомнишь на бегу, повиснем в воздухе, как города, как люди, и душ со льдом, чтобы не в силах пробудить… Наш беспробудный разум столько думал – пускай поспит… разбудит только пусть твои/мои мечты… они, плетьми на “стеллажах” висят, и капают на нервы, то впопыхах, то томно - томно… всё чаще слышу – “Рома,… Рома…” ни от кого и… сразу, ото всех… в мечтах всегда сдувал нас сильный ветер с ног… всегда я падая в мечтах – мгновенно разбивался… о головы, о плечи, о запястья… врачуя чье - то сердце, мозг и память… врачуя чье-то сердце – без ума… ф